الجو دافئ في داخلي، وأنا أغفو وسط فوضى الغرفة المظلمة،
كتبي مكدسة بجانب الوسادة، ولوحتي الأخيرة مُعلقة على الحامل الثلاثي، قرب السرير .
ألواني على طاولة الخشب في مكان آخر،
والنافذة تنث ضوءا خفيفا يجرح تيك العتمة،
أتنفس، أحاولُ أن أتنفس،
أشعرُ روحي تئن تحت خيوط الأرق،
تحت رغبة الغياب،
تحت ذاكرة خلفية،
وألم .

حين تنزلق الذاكرة للأعلى،
وتنسدلُ الأشياء بحميميتها في تفاصيل ما يحدث،
تبدو الأشياء عشوائية قليـــلـًا، أحادية على الأكثر، ممتلئة ولو في هيئتها الأولى.

سموهُ مُحمد،
لكنني كلما ناديتهُ أو تحدّثتُ عنه،
قُلتُ : علي!